Alta fidelidad.

[Tercera edición del FdH -Festival del Hospital-. Porque nos gusta la marcha]

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son la medidas ideales...

... de la vida.

(¿eran "medidas ideales" o "constantes vitales"?)

Hojas de otoño.

Desde la habitación he oído el rodar de los coches por la calle mojada.

He tenido que sacar corriendo la cuerda de tender la ropa y colgarla dentro de la galería.

La ropa ya estaba algo húmeda. Aunque nada grave.

Miro al cielo y ya no está, sólo veo una masa gris.

A mi arbolito de interior le han caído de golpe seis hojas amarillas.

Mmmm... Algo me dice que ya ha comenzado el otoño.

Hiddensee (1ª parte). O cómo Dorita se perdió en su Oz particular.

Aquel fin de semana cumplí, por fin, uno de los sueños que tanto me obsesionaban desde que vi las playas bálticas en "El tambor de hojalata". Decidí marchar a Hiddensee, una pequeña isla en la costa alemana del mar Báltico. Ante el ferry, el horizonte puro e inmóvil de un mar helado. Y el barco abriéndose camino entre enormes placas de hielo. Impresionante.

A Hiddensee van en invierno dos tipos de personas: bien personas solas (¿solitarias también?) o bien parejas de amantes. Yo, en este caso pertenecía al de las solitarias. Comencé la ruta en la playa donde la arena era nieve. Me dejé llevar por el vaivén de las olas que chocaban contra las piedras negras de la orilla y se colaban juguetonas entre las algas, y por el sonido, tan grave, de mis pasos atravesando la nieve. En seguida y sin darme cuenta perdí de vista al resto de solitarios y amantes. De hecho desapareció todo ser animado de mi camino.

A través del bosque sólo se veían los árboles, con sus ramas desnudas y la capa de nieve atravesada un millón de veces por otros tantos troncos flacos. Y de fondo: el crujir de mis botas en la nieve.

En lo alto del cerro, al salir del bosque, encontré a otro solitario. "Guten Tag!" - "Guten Tag!", nos saludamos amablemente. ¡Qué menos! La vista desde allí era increíble: el pueblo a los pies, a la izquierda el descenso de la colina, y en frente la insinuación de la alargada silueta de la isla.

Poco después llegué al faro, una mancha de rojo entre la inmensidad blanca. Le acompañé unos instantes, nos miramos; me acerqué a él, pero quería estar solo (otro solitario).

Así que empecé a descender por la estepa en dirección a la orilla opuesta de la isla, bajando por caminos no andados durante días, donde el pie se hundía en la nieve, y detrás de mi pie, mi pierna hasta la rodilla. Y a cada paso otro crujido profundo.

Hokusai

Yerático y el aliento contenido

con una supuesta protección:

la creencia de no estar solo.

Extático, sintiendo el bramido de la ola

(¡escapismo inminente!),

confiando en que será la última.

Inerte y con las mandíbulas constreñidas,

se deja llevar por este mar 

de locura humana.

Y mientras tanto el monte Fuji nos observa...

Imagen: La gran ola de Kanagawa. Hokusai. 

Bharatanatyam

Bharatanatyam

Llevo algo más de  una hora practicando en el comedor de casa para la actuación del jueves, y por suerte la vecina del tercero aún no ha subido para quejarse por los golpes. Además esta vez ni hay niños en casa ni estoy moviendo muebles...

Estoy bailando BHARATANATYAM.

Después de mis andaduras por la danza africana y más tarde por la danza oriental, fui a parar a la danza india. ¿Por qué? Pues no lo sé. En mi casa siempre me han dicho, desde pequeñita, que yo era india, y en el fondo me gusta. Sí, me gusta la India (aunque nunca he estado), y además me encantan los ritmos marcados con el cuerpo. Así que vini, vidi, salti.

Esta danza original del sur de la India pertenece al grupo de las danzas clásicas (como lo es el ballet en occidente), junto con Kathak, Manipuri, Kathakali, y Odissi.
Es un baile terrenal, que comienza con el "saludo" y agradecimiento a la Tierra por dejarnos bailar sobre ella. Vinculado originalmente al baile del templo, con esta danza de posturas casi escultóricas se narra una historieta-poema sobre héroes o se evocan diferentes representaciones de las deidades hindúes: Shiva, que es el destructor conocido por sus proezas eróticas y por tanto su símbolo es el falo, Vishnu, de piel azul que se ha encarnado nueve veces en la tierra -una de ellas es Krishna; la diosa Kali que es la energía femenina y encarnación del amor desenfrenado y voraz, Saraswati que es la diosa de la sabiduría y protectora de las artes y la música, entre otros muchos. (Todo esto lo he aprendido este año, yo siempre he flipado con el dios elefante).

Es un baile muy riguroso que no da cabida al movimiento libre o relajado (casi me lo tomo como un deporte). Las rodillas siempre están dobladas y hacia afuera (posición nada apropiada para la condromalacia rotuliana, así que ojo), y los brazos se mueven siguiendo sus ejes axiales. Yo digo que es una danza "recta, angular", en contraposición a la danza africana, que es "redonda". Las manos llevan toda una simbología asociada a los mudras (gestos manuales) y la expresión de la cara, y especialmente la de los ojos,complementa la historia que se está narrando.

En el sur de la India desde niñas se forman en este baile, y se necesita un mínimo de 5 años antes de poder bailar profesionalmente. Esto sirve para hacerse a la idea de que no es un baile nada fácil.



El grupo-de-dos que aprendemos esta danza nos estrenamos este jueves en el templo hindú de Valencia. Si lo grabamos colgaré el video, ¡los que me conocen y me vean la van a flipar! Estoy tan nerviosa, y eso que lo nuestro es un minibaile sencillito...

En este artículo se presenta a un grupo de bailarines con discapacidad física bailando bharatnatyam, lo cual no puede más que despertar mi admiración. Pinchar aquí para leer el artículo.

Dedicado a Rayuela y su Trivia de Arte.

Esta entrada se la dedico a La Rayuela Cosmicómica y su blog, que es casi casi tan interesante como su creadora.

Por los ojos de Rayuela corre un deslumbrante brillo de lucidez e ilusión. La lucidez madura de contar con experiencias interesantísimas, de una opinión propia y de una riquísima cultura. Y la ilusión del niño que salta de alegría cuando se le hace un regalo... y es que para ella las cosas más simples de la vida son un regalo. Lo mejor de todo es que comparte ¡y contagia! esta alegría vital.

Su blog está hecho de literatura, de libros en todas sus formas. Críticas literarias, artículos de opinión, noticias editoriales, curiosidades bibliófilas, y mi estimada Trivia. Una adivinanza pictórica a partir de un detalle de un cuadro, y el desbridar poco a poco la identidad del autor. ¡Una ocasión tan entretenida de recordar las clases de arte de la escuela y de aprender! Os animo a participar en la adivinanza de arte, nos faltan participantes, y cuanta más gente más divertido será.

Un petonet a Rayuela.

PD: ¡ya hay una nueva cuadro-adivinanza!