Hiddensee (1ª parte). O cómo Dorita se perdió en su Oz particular.

Aquel fin de semana cumplí, por fin, uno de los sueños que tanto me obsesionaban desde que vi las playas bálticas en "El tambor de hojalata". Decidí marchar a Hiddensee, una pequeña isla en la costa alemana del mar Báltico. Ante el ferry, el horizonte puro e inmóvil de un mar helado. Y el barco abriéndose camino entre enormes placas de hielo. Impresionante.

A Hiddensee van en invierno dos tipos de personas: bien personas solas (¿solitarias también?) o bien parejas de amantes. Yo, en este caso pertenecía al de las solitarias. Comencé la ruta en la playa donde la arena era nieve. Me dejé llevar por el vaivén de las olas que chocaban contra las piedras negras de la orilla y se colaban juguetonas entre las algas, y por el sonido, tan grave, de mis pasos atravesando la nieve. En seguida y sin darme cuenta perdí de vista al resto de solitarios y amantes. De hecho desapareció todo ser animado de mi camino.

A través del bosque sólo se veían los árboles, con sus ramas desnudas y la capa de nieve atravesada un millón de veces por otros tantos troncos flacos. Y de fondo: el crujir de mis botas en la nieve.

En lo alto del cerro, al salir del bosque, encontré a otro solitario. "Guten Tag!" - "Guten Tag!", nos saludamos amablemente. ¡Qué menos! La vista desde allí era increíble: el pueblo a los pies, a la izquierda el descenso de la colina, y en frente la insinuación de la alargada silueta de la isla.

Poco después llegué al faro, una mancha de rojo entre la inmensidad blanca. Le acompañé unos instantes, nos miramos; me acerqué a él, pero quería estar solo (otro solitario).

Así que empecé a descender por la estepa en dirección a la orilla opuesta de la isla, bajando por caminos no andados durante días, donde el pie se hundía en la nieve, y detrás de mi pie, mi pierna hasta la rodilla. Y a cada paso otro crujido profundo.