miércoles, 31 de diciembre de 2008

The Spirit.

Lo mejor: Samuel L. Jackson vestido de nazi y el ambiente de cómic logrado por Frank Miller.
Lo peor: la trama y gran parte de los diálogos. Visualmente está muy bien, así que creo que podría haber prescindido del audio durante la proyección.


domingo, 28 de diciembre de 2008

Ángeles y demonios 3.


Una inocentada de película.

domingo, 21 de diciembre de 2008

Milagro en la ciudad.

Hortensia se mantiene atenta y mira fijamente la pieza de fieltro que tiene delante, y aunque sólo es capaz de percibir su mitad derecha ha sabido reconocerla como "árbol de navidad". Le explico cómo podemos decorarlo con pinturas especiales para tela.
En seguida propone hacer unas rayas al árbol, y con pintura blanca. Sostiene el bote con su temblorosa mano derecha, mientras la izquierda, que tengo que asistir yo para que no se cierre, sostiene el arbolito de fieltro. Hace rayas horizontales blancas, de derecha a izquierda (!). Le recuerdo los otros colores que también puede utilizar. Los mira, muy atenta, pero vuelve a su pieza de fieltro verde y a sus rayas blancas. Entonces me pide el color de plata y con él empieza a hacer puntitos, repetitivos y sobre la misma zona de la tela. Levanta la cabeza y vuelve a mirar los tres botes de pinturas que tiene delante. Me pide el rojo. Se lo doy. Lo toma en su mano, lo mira, delibera internamente, y lo vuelve a dejar sobre la mesa. Ha decidido que le gusta más seguir con el plateado. Contempla la tela. "Aún faltan bolas" dice convencida cuando se la enseño, desde el lado izquierdo de la mesa donde estoy yo sentada. Continúa haciendo puntitos de plata hasta que considera que puede dar su tarea por terminada.
"Va a ser el más bonito de todos" exclama muy satisfecha al acabar. En el tono de su voz, que no en su cara, intuyo una sonrisa. Pero eso está bien. Yo, boquiabierta y ojiplática, retiro la tela para que se seque y le felicito por lo bien que ha trabajado este día.

Hortensia supera los 70 años y es una de mis pacientes con daño cerebral adquirido. Sufrió una isquemia cerebral en el hemisferio cerebral derecho. La severa depresión crónica y la apatía le impiden iniciar cualquier tipo de actividad. Con suerte participa activamente en los ejercicios de la terapia, eso sí, siempre acompañado de un discurso plagado de exhortaciones y de quejas de que se encuentra mal y que tenemos que terminar cuanto antes para que la ambulancia se la lleva a casa. No sabe en qué día nos encontramos, pero sí que quiere descansar en casa.Hortensia tiene heminegligencia unilateral, es decir que sólo puede percibir la mitad derecha de su entorno, dejando desatendido todo lo que ocurre en la parte izquierda de su mundo. Sólo si se esfuerza mucho es capaz de percibir algo más de la mitad de lo que tiene delante. Su trastorno perceptivo, además, le dificulta saber qué es lo que está haciendo o lo que pretendemos hacer los terapeutas. En ocasiones ni siquiera es capaz de deducir si está sentada en su silla de ruedas o en la camilla, y con frecuencia tiene la terrible sensación de que se precipita al suelo.

Mi sorpresa y alegría por ver a Hortensia tan PARTICIPATIVA, ATENTA, tomando DECISIONES, dando su OPINIÓN y mostrando una SONRISA latente, permanecieron en mi mente durante todo el día y parte del siguiente. Una forma CREATIVA de conectar con el mundo. Ese día vi despertar una parte de la Hortensia que era ella, antes de sufrir el accidente cerebral.

En mi lugar de trabajo TODOS los pacientes han elaborado figuritas de fieltro para decorar el abeto de plástico que hay en recepción. Cada uno con sus ideas y gustos, con sus capacidades, con toda su ilusión. 

Angeles y demonios. I y II.


domingo, 14 de diciembre de 2008

De cómo el cuerpo de policía detuvo a "los cuerpos". 3ª y última entrega.

Este es el desenlace de la historia. Aquí el inicio. Aquí el nudo.

El tímido de pelo naranja había perdido el color. Su discurso resultó el más sensato que nunca haya manado de boca de un macho. Comparó el potencial de las chicas con el de ellos, su ingenio y su valor y dejó constatado de manera casi científica que acabarían con ellos. Sin embargo, era necesario hacerlo o aquello iba a convertirse en toda una orgía. La patrulla sacó las esposas mientras Asgolfa preparaba la tocinera. Las amigas, que al verlo se pusieron muy contentas, de repente cambiaron de opinión, se volvieron más avariciosas y exigieron condiciones. Fue de nuevo Sobella Chichilá, en un cruel alarde de poder.
- De aquí no nos vamos sin un tacto rectal.
- Bueno, ya está bien. Lo que tenga que ser será, lo negociamos de camino a la comisaría, no le digo que no –aunque parezca mentira, esta era la voz del supremo.
Entraron en la tocinera llenas de emoción y júbilo. El de la media sonrisa se sentó al lado de Rufina Chuminol, feliz también de acompañar a una chavala de tan buen ver. Antes de llegar a la comisaría ya se habían intercambiado los teléfonos y rozado con sutileza. Fue el comienzo de una gran historia de amor que generaría expectativas y apuestas entre el resto de los presentes.

Poco más se sabe del suceso. Sólo que pasaron la noche en una celda acompañadas de los cinco varones, cantando –o más bien canturreando- canciones de los ochenta. Karamierdanmaiami era un apasionado de los Bee Gees, lo cual enterneció el alma de Sobella Chichilá, que acabó besándole. Guapanui Chochonso encontró a su alma gemela en el quinto policía, un tal Manolo, un poco beat, que escribía en su blog sobre escenas costumbristas del sábado por la noche. Malinda Chichona consiguió que Juan le diera la mano y le besara en la frente, un gran principio. Y Divinal Rechichín se quedó con el cuarto poli, que le enseñó la cicatriz de la pierna derecha y se dejó bautizar por ella como “Patrullero Mancuso El Breva”. 
Una escena coral entrañable, un final que nada debe envidiar al del musical Greese, una lección de moral y buenas intenciones en un mundo que parece haber olvidado los conceptos de amor, sexo, fiesta, botellón y pechos al aire. ¡Arriba los culos y las risas!

Cachitos picantes.


Un absurdo de película. Casi dos absurdos.

lunes, 1 de diciembre de 2008

Los últimos días del corazón de mi jardinero Ángel.

El corazón del ángel.












Conversaciones con mi jardinero.












Los últimos días.

miércoles, 26 de noviembre de 2008

Sólo mía.





Ayer fue el DÍA INTERNACIONAL CONTRA LA VIOLENCIA DE GÉNERO.
No puedo evitar que se me pongan los pelos de punta, se me empañen los ojos y se me acelere el corazón al pensar en ello.
Y siento herir sensibilidades si me refiero sólo a la violencia del hombre hacia la mujer.
Me estremece pensar en las mujeres maltratadas que le entran a mi hermana por la puerta de urgencias del hospital. Desde un punto de vista humanista intento comprender a las personas, entender el porqué de un comportamiento.

Pienso en el maltratrador. Para un psicópata no encuentro excusa. Punto.
¿El psicópata nace o se hace? El psicópata simplemente lo es. Considerar a su pareja como una propiedad quasi material. Utilizar a su pareja como medio para demostrar su hombría (¿hombría?). Humillar, despreciar y hundir al otro para preponderar sobre él. Orgullo que intenta esconder una infinita inseguridad.
La única pena que me da es que no haya podido aprender absolutamente de nadie a lo largo de su vida, cosa alguna sobre la palabra "respeto".

Pienso en la mujer maltratada. Unos dicen "la culpable es ella por tolerarlo". Espera, que ahora sí que me cabreo. Esa mujer es víctima no sólo de su maltratador, sino también de una educación que le ha enseñado que ha de hacerlo todo por su pareja, "la mujer ha de aguantarlo todo" (como le decía aquél cura a una conocida durante su curso de preparación prematrimonial); esa mujer está atrapada en una telaraña de engaños y manipulaciones de la que ella sola no es capaz de salir. ¿Acaso es culpable de verse vulnerable y encontrarse sola?

Mis deseos:
- que las personas maltratadas encuentren un entorno reconfortante donde hablar de su maltrato y en él encuentren la ayuda que necesitan para romper con esa situación.
- que la educación llegue a ser igualitaria, sin distinción de sexo, raza, edad...
- que la violencia deje de utilizarse como herramienta de (in-)comunicación.
- que los orgullos no sirvan más que para darnos cuenta de que somos humanamente frágiles, mordernos la lengua e intentar mejorar a partir de nuestras debilidades.
- que el RESPETO pase a ser el pan nuestro de cada día.

Por los siglos de los siglos. Amén.

martes, 25 de noviembre de 2008

De cómo el cuerpo de policía detuvo a "los cuerpos". 2ª entrega.

Esta segunda entrega, como era de esperar, proviene de la primera entrega.

Un policía pelirrojo que se llamaba Juan seguramente, devolvió a las chicas la documentación sin apenas mirarlas a los ojos, pues era tímido sin más. Malinda Chichona, también retraída, decidió que aquel sería el padre de sus hijos muy pronto. Pero Karamierdaenmaiami no tenía el cuerpo para jaleos, andaba estreñido y le apretaba el cinturón del uniforme. Además, tanta alegría y belleza ajenas le irritaban, le llevaban a acordarse de su imagen en el espejo recién levantado de la cama. Se cabreó.
- Oigan, tiren la bebida ya y váyanse, a qué esperan, parece que busquen las multas, les va la marcha.
Sobella Chichilá, que se había vuelto a acomodar en el banco, se levantó por segunda vez para hablar.
- Esto es demasiado. Somos mujeres hechas y derechas, con carrera, con sentido del humor, limpias y civilizadas. Ustedes nos han tomado los datos. Cuando se empieza algo, se ha de acabar en condiciones. Tienen que cachearnos.
- De eso nada –dijo aterrorizado el pelirrojo.
- Cállese, López, eso lo determino yo –Karamierdanmaiami no soportaba que se le adelantaran los subordinados.
- O nos cachean o no pagamos –gritó risueña Divinal Rechichín. El hipo no se le iba.
La patrulla hizo un círculo de deliberación. Todos consideraban que debía ser Asgolfa, la única fémina policía allí presente, la que llevara a cabo el procedimiento. Pero se rumoreaba que le perdía el fideuá y todo lo que incluyera almejas, en fin, que todos temían se le escapara la mano a las zonas innombrables de las gloriosas. Ninguno se atrevía a dar la cara en este asunto, aunque la emoción de Asgolfa era evidente.
- No hay cacheo –fue la respuesta del supremo.
Las cinco chicas empezaron algo así como un abucheo suavecito y con un toque musical. Refina Chuminol se atrevió incluso a improvisar unas rimas que aludían al tamaño de algunas cosas. Se crecían por segundos.
- ¡Fuera o las detengo!
- ¡Esposadas, esposadas! –gritaron todas.
- Tendremos que sacarlas a la fuerza del parque y meterlas en el primer autobús que pase –esto lo comentó Karamierdanmaiami a sus compañeros, un tanto acobardado ya. -¡Usted, la rubia, cúbrase el pecho que acaba de liberar del sostén!
- Jefe, a este paso habrá que detenerlas –habló, sudoroso, el cuarto policía.


Continuará...

martes, 18 de noviembre de 2008

De cómo el cuerpo de policía detuvo a "los cuerpos". 1ª entrega.

Sublime historia y libérrima versión de Andrea sobre los hechos acontecidos una noche de verano en la capital aragonesa.

Esta es la historia, trepidante donde las haya, de un grupo encantador de jóvenes atractivas y bien educadas que una noche loca decidieron reunirse y emborracharse a la intemperie.

Divertidas y excitadas se vanagloriaban de haber rebasado una incómoda edad y continuar con las sanas costumbres del botellón. Pequeño, discreto y sobre todo con mucha clase, pero botellón. El motivo de tal celebración no ha quedado concretado, aunque diversas leyendas urbanas lo atribuyen al final desastroso de la oposición de una de ellas, a la triste realidad de haber superado la barrera de los treinta o a una auto-compensación por el desgaste sentimental al que se habían visto sometidas en los últimos años. Quién sabe. Tantas razones pueden conducir al ser humano a beber... y más si se trata de cava barato en un marco incomparable como la ribera del río Huerva, donde los peces tienen cuerpo de brik de vino y los vómitos brotan de la tierra cual generosas florecillas. Sin duda las lindezas de este locus amoenus unidas a los atributos naturales de las muchachas, que si bien ya no eran adolescentes mantenían todo su esplendor e ingenuidad, fue lo que despertó el apetito voraz de la policía local.

Ahí se encontraban nuestras cinco protagonistas: Malinda Chichona, Sobella Chichilá, Guapanui Chochonso, Divinal Rechichín y Refina Chuminol. Apetecibles como una cañita con limón en un día de calor y dispuestas a todo.
En el momento en que la patrulla formada por seis policías irrumpió en el paraíso, las marchosas hablaban de hombres, por eso se reían a carcajada limpia. Esto no fue bien interpretado por los hiperlegales, que inmediatamente les pidieron en tono seco las tarjetas de identificación. Ellas, tratando de contener la risa, se las entregaron con mucho gusto mientras apuraban sus vasos de suave licor de Champagne. Y aquí el asunto empezó a enturbiarse. El jefe de escuadrón, Karamierdanmaiami, les informó de su comprometida situación, ya que a partir de ese momento formaban parte de un acto de vandalismo que les acarrearía una multa de hasta trescientos euros. Sobella Chichilá fue la primera en pronunciarse.
- ¿Acaso no sabe usted que todas somos licenciadas y que todo lo que tiene usted ante sus ojos es cien por cien natural, que no ha pasado por el quirófano?
- Eso no es de mi incumbencia –respondió él-. Ustedes han formado un agrupamiento de cinco en plena calle, se han reunido para hablar, para poner de vuelta y media al género masculino y beber a la salud del sexo.
- ¿Bebiendo? ¿Cómo pueden probar que estábamos bebiendo? –intervino de repente Divinal Rechichín, que no paraba de hipar.
- Olía desde el Coso, es cava de los chinos –contestó otro policía con una media sonrisa muy sexy.

Mientras Guapanui Chochonso llamaba a sus amigos de Valencia para ponerles al día de tan emocionante evento y se planteaba seriamente abandonar la consulta y dedicarse a escribir sobre la bohemia y las divinas palabras, Refina Chuminol, que nunca pierde una oportunidad, ponía ojitos tiernos al del olfato implacable. Él se percató enseguida, pero de esto hablaremos más tarde.

martes, 4 de noviembre de 2008

Zeitgeist. El espíritu de una época.

--- Esto es un documental que vi este fin de semana---

Punto de partida: los grandes mitos, motores de la historia de la humanidad. Mito entendido como una historia que no es real, pero que es creída por un gran número de personas de una civilización, para explicar los acontecimientos de la vida.

LA CAÍDA DE LOS MITOS. (No apto para los ya obsesivos de la Teoría de la Conspiración mundial)

Parte I: La caída de las instituciones religiosas.
El contenido de la Biblia es un puro reflejo de deidades anteriores que se repiten clónicamente en diferentes culturas, en la egipcia, la griega, la hindú... y es en realidad una interpretación
Se niega la existencia física de Jesús de Nazaret; la cristiandad no está basada en verdades; las instituciones religiosas son aliadas de los gobiernos. Al mismo tiempo aboga claramente por la espiritualidad de toda época, y por ende también de la actual. 


Parte II: La caída de los medios de masas. El mundo es un escenario. O cómo los medios han sido utilizados para modelar el pensamiento de la gente.
"Sólo veo miserias y preocupaciones en la tele. ¡Denme entretenimiento!, ¡yo sólo quiero vivir tranquilo en el sofá de mi casa!", sería nuestro grito de guerra.
Y es que darse cuenta de que para que unos pocos vivamos bien, hay otros muchos que han de subsistir en la pobreza, de que las autenticas motivaciones de una guerra son las económicas... nos revuelve las entrañas y nos hace pensar.
Y eso no lo quieren los gobiernos más poderosos (no sea que nos de por descubrir el pastel y luchar contra las injusticias). Y para qué negarlo, nosotros tampoco lo queremos, a ver si nos ponemos a cambiar el mundo y nos cansamos. "¡Con lo bien que estoy en mi salón jugando a la Play!". La cultura del ocio nos hace olvidar, ignorar. Todo el tiempo que estamos viendo el programa de AR no estamos pensando, ni aprendiendo ni cuestionando.

Gracias a los mass media se nos ha vendido toda una película alrededor de los "atentados" del 11S, y aquí se rebate dura y firmemente cada una de las afirmaciones hechas por la administración Bush. Esta parte es escalofriante.


Parte III: La caída de las guerras y los intereses económicos.
El gobierno americano necesita ingresos económicos constantemente para pagar los intereses que le debe al Banco Central Americano por los préstamos que le ha otorgado. El Banco Central es el que tiene la sartén por el mango.
Una forma fácil de conseguir dinero es ganando guerras (el perdedor paga reparaciones de guerra) y conquistando territorios ricos en materias primas. El gobierno de EEUU no dudó entrar en la Primera Guerra Mundial, ni en la Segunda, en ambos casos provocando inicialmente un ataque contra ellos mismos a costa de vidas de civiles y las consiguientes pérdidas de soldados, con la finalidad de obtener una ganancia económica.
Y en el 2001 esto se repitió con el "atentado" de las Torres Gemelas. Todo estaba planificado con anterioridad, que el derrumbamiento y el modo en que se derrumbó no pudo estar causado sólo por el choque del avión sino por explosivos controlados que el edificio 7 se derrumbó sin que chocara ningún avión y sin motivo aparente, que en el Pentágono no se pudo estrellar un avión y desintegrarse hasta no quedar rastro, que hay grandes intereses en Irak, que...

Si quereis ver la película, aquí está.


O bien pinchando aquí.

El documental es impresionante. Utiliza muchos de los recursos mediáticos de la TV americana (que al mismo tiempo critica), y se nota. Pero es impresionante, y sobre todo, no deja neutral a nadie. A algunos pueden dolerles las llagas.

Mi nivel cultural es bajito y no sé hasta qué punto es verdad todo lo que se dice en el documental (¡y se dice mucho!), PERO INVITA A PENSAR, A REFLEXIONAR SOBRE LO QUE ESTÁ PASANDO EN NUESTRA SOCIEDAD OCCIDENTAL, a cuestionarse otros motivos de las políticas internacionales.

¡AGRADEZCO que por una vez se me cuenten las cosas desde otro prisma, creo que me lo merezco!

Y me gusta el FINAL: una sociedad menos dependiente del dinero, formada y con interés despierto por aprender, con criterio, en la que todos nos veamos como iguales. 

¿POR QUÉ HEMOS DE PENSAR QUE ESTO ES UNA UTOPÍA? 
¿Para que ni siquiera lo intentemos?

jueves, 30 de octubre de 2008

Haiku nº 1

En las tinieblas
lo que ronda mis ojos
es tu sonrisa.

Issa

domingo, 19 de octubre de 2008

Amores perros.

El otro día un amigo me dijo que creía que se estaba volviendo loco. Lo decía en serio, literalmente. El motivo era la falta de perspectivas en su vida en cuanto a las relaciones personales. Vivir bajo el compromiso de la pareja (y satisfacer el plan preestablecido de familia feliz e hijos) vs. vivir independiente follando bien y sin mirar con quién.
¿Acaso no hay más alternativas?

Llegados a un punto de la conversación, le pregunté: "¿Pero, tú estás enamorado?".
Su respuesta fue un rotundo "No". El enamoramiento es una idiocia súbita, de duración variable, y con efectos secundarios (véase: ceguera emocional, alucinaciones ópticas y esquizofrenia amatoria). Personalmente no estoy de acuerdo. Creo que esta idiocia puede ser inicial, pero que por suerte es transitoria y que el enamoramiento, vivido de otra forma, más realista y más sincera, puede sobrevivir e ir mucho más allá. 

¿Qué es estar enamorado? ¿Realmente el Amor es algo susceptible de diferentes definiciones, según lo que significa para cada persona? ¿O el Amor, como sentimiento universal que es, tiene una definición única?

Boni, el dueño del café Oasis en el barrio del Carmen de Valencia, decía algo así en un poema suyo:
Te quiero
Te quiero de la única forma que te puedo querer
Te quiero dejándote ir.

Y entonces me di cuenta de cuán cierto era. Aunque a veces resultara doloroso. Muy doloroso.

Esto me hizo recordar una canción de Pedro Guerra, Todo es desorden:
No pondré barrotes a los bordes de tu cama,
no pondré cancelas al dominio de tu piel [...].
No diré las normas imprecisas de los torpes,
no diré palabras que condenen la pasión...

Bueno, y una perla que escuché en la última boda a la que fui. Dijo el cura: 
Que con el yugo suave del amor hiciste más fuerte la alianza nupcial... 
Supongo que este es un claro ejemplo de oxímoron. ¿Cómo pueden ir las palabras "yugo" y "amor" juntas?

¿Acaso no se siente uno totalmente libre cuando ama?

Solo sé que no sé nada.
Solo sé que yo estoy enamorada.

viernes, 3 de octubre de 2008

Hiddensee (2ª parte). O cómo Dorita se perdió en su Oz particular.


(Viene de Hiddensee 1ª parte)
En una ocasión me crucé con un camino enlosado, muy bien hecho, bien llano y señalado. Allí sí que vi a gente, amantes esta vez. Pero mis pies me querían llevar fuera del camino -yo en Oz no tendría nada que hacer-, querían buscar la orilla donde el terreno firme nevado y la superficie congelada del mar (¡sí, un mar congelado!) se confundían. Y me dejé llevar por ellos, cada vez más alejada de cualquier signo de civilización.


Me parecía increíble no ver a nadie, ni a lo lejos, ni en la estepa, ni descendiendo la colina, ni en lo alto donde rige el faro. Mirando al frente, nadie. LA NATURALEZA PURA y YO. Para entonces ya había (casi) abandonado en el intento de captar cada instante, cada perspectiva con mi cámara de fotos... y es que aunque así lo hiciera, lo que esta iba a reflejar no iba a ser mas que un pequeña fracción de la realidad, y lo que se experimenta en una situación así no hay cámara que lo capte.
Por fin una zona habitada. Lo digo por las casas, no porque viera habitantes. Aún faltaban 2'5 km hasta el siguiente pueblo desde donde saldría el ferry de vuelta. Y esta vez sí que, cual DORITA por el camino de baldosas amarillas pero sin chapines rojos, decidí seguir fielmente la ruta. Estaba agotada de caminar tanto entre la nieve y de luchar contra la gravedad evitando resbalarme en el hielo...

Para cerrar el círculo insular, regresé a la playa donde había comenzado mi "Wanderung" (ruta a pie). El atardecer merecía la pena. Resultó bastante agotador, pero se trataba de ese tipo de cansancio que al mismo tiempo es tan reconstituyente, que te hace sentir tan bien.

Lo más especial: la sensación de formar parte de un incomprensible paisaje como sacado de un cuento, el encuentro inevitable conmigo misma, Jodorowsky en mi cabeza, y el lobo estepario acompañando mis pies.

domingo, 28 de septiembre de 2008

Alta fidelidad.


74

99

21

son la medidas ideales...
... de la vida.

(¿eran "medidas ideales" o "constantes vitales"?)

domingo, 21 de septiembre de 2008

Hojas de otoño.

Desde la habitación he oído el rodar de los coches por la calle mojada.
He tenido que sacar corriendo la cuerda de tender la ropa y colgarla dentro de la galería.
La ropa ya estaba algo húmeda. Aunque nada grave.
Miro al cielo y ya no está, sólo veo una masa gris.
A mi arbolito de interior le han caído de golpe seis hojas amarillas.

Mmmm... Algo me dice que ya ha comenzado el otoño.

miércoles, 17 de septiembre de 2008

Hiddensee (1ª parte). O cómo Dorita se perdió en su Oz particular.


Aquel fin de semana cumplí, por fin, uno de los sueños que tanto me obsesionaban desde que vi las playas bálticas en "El tambor de hojalata". Decidí marchar a Hiddensee, una pequeña isla en la costa alemana del mar Báltico. Ante el ferry, el horizonte puro e inmóvil de un mar helado. Y el barco abriéndose camino entre enormes placas de hielo. Impresionante.

A Hiddensee van en invierno dos tipos de personas: bien personas solas (¿solitarias también?) o bien parejas de amantes. Yo, en este caso pertenecía al de las solitarias. Comencé la ruta en la playa donde la arena era nieve. Me dejé llevar por el vaivén de las olas que chocaban contra las piedras negras de la orilla y se colaban juguetonas entre las algas, y por el sonido, tan grave, de mis pasos atravesando la nieve. En seguida y sin darme cuenta perdí de vista al resto de solitarios y amantes. De hecho desapareció todo ser animado de mi camino.

A través del bosque sólo se veían los árboles, con sus ramas desnudas y la capa de nieve atravesada un millón de veces por otros tantos troncos flacos. Y de fondo: el crujir de mis botas en la nieve.
En lo alto del cerro, al salir del bosque, encontré a otro solitario. "Guten Tag!" - "Guten Tag!", nos saludamos amablemente. ¡Qué menos! La vista desde allí era increíble: el pueblo a los pies, a la izquierda el descenso de la colina, y en frente la insinuación de la alargada silueta de la isla.


Poco después llegué al faro, una mancha de rojo entre la inmensidad blanca. Le acompañé unos instantes, nos miramos; me acerqué a él, pero quería estar solo (otro solitario).


Así que empecé a descender por la estepa en dirección a la orilla opuesta de la isla, bajando por caminos no andados durante días, donde el pie se hundía en la nieve, y detrás de mi pie, mi pierna hasta la rodilla. Y a cada paso otro crujido profundo.

domingo, 14 de septiembre de 2008

Hokusai

Yerático y el aliento contenido
con una supuesta protección:
la creencia de no estar solo.

Extático, sintiendo el bramido de la ola
(¡escapismo inminente!),
confiando en que será la última.

Inerte y con las mandíbulas constreñidas,
se deja llevar por este mar 
de locura humana.

Y mientras tanto el monte Fuji nos observa...

Imagen: La gran ola de Kanagawa. Hokusai. 

viernes, 12 de septiembre de 2008

lunes, 8 de septiembre de 2008

Bharatanatyam


Llevo algo más de  una hora practicando en el comedor de casa para la actuación del jueves, y por suerte la vecina del tercero aún no ha subido para quejarse por los golpes. Además esta vez ni hay niños en casa ni estoy moviendo muebles...

Estoy bailando BHARATANATYAM.

Después de mis andaduras por la danza africana y más tarde por la danza oriental, fui a parar a la danza india. ¿Por qué? Pues no lo sé. En mi casa siempre me han dicho, desde pequeñita, que yo era india, y en el fondo me gusta. Sí, me gusta la India (aunque nunca he estado), y además me encantan los ritmos marcados con el cuerpo. Así que vini, vidi, salti.

Esta danza original del sur de la India pertenece al grupo de las danzas clásicas (como lo es el ballet en occidente), junto con Kathak, Manipuri, Kathakali, y Odissi.
Es un baile terrenal, que comienza con el "saludo" y agradecimiento a la Tierra por dejarnos bailar sobre ella. Vinculado originalmente al baile del templo, con esta danza de posturas casi escultóricas se narra una historieta-poema sobre héroes o se evocan diferentes representaciones de las deidades hindúes: Shiva, que es el destructor conocido por sus proezas eróticas y por tanto su símbolo es el falo, Vishnu, de piel azul que se ha encarnado nueve veces en la tierra -una de ellas es Krishna; la diosa Kali que es la energía femenina y encarnación del amor desenfrenado y voraz, Saraswati que es la diosa de la sabiduría y protectora de las artes y la música, entre otros muchos. (Todo esto lo he aprendido este año, yo siempre he flipado con el dios elefante).

Es un baile muy riguroso que no da cabida al movimiento libre o relajado (casi me lo tomo como un deporte). Las rodillas siempre están dobladas y hacia afuera (posición nada apropiada para la condromalacia rotuliana, así que ojo), y los brazos se mueven siguiendo sus ejes axiales. Yo digo que es una danza "recta, angular", en contraposición a la danza africana, que es "redonda". Las manos llevan toda una simbología asociada a los mudras (gestos manuales) y la expresión de la cara, y especialmente la de los ojos,complementa la historia que se está narrando.

En el sur de la India desde niñas se forman en este baile, y se necesita un mínimo de 5 años antes de poder bailar profesionalmente. Esto sirve para hacerse a la idea de que no es un baile nada fácil.



El grupo-de-dos que aprendemos esta danza nos estrenamos este jueves en el templo hindú de Valencia. Si lo grabamos colgaré el video, ¡los que me conocen y me vean la van a flipar! Estoy tan nerviosa, y eso que lo nuestro es un minibaile sencillito...

En este artículo se presenta a un grupo de bailarines con discapacidad física bailando bharatnatyam, lo cual no puede más que despertar mi admiración. Pinchar aquí para leer el artículo.

martes, 2 de septiembre de 2008

Dedicado a Rayuela y su Trivia de Arte.


Esta entrada se la dedico a La Rayuela Cosmicómica y su blog, que es casi casi tan interesante como su creadora.
Por los ojos de Rayuela corre un deslumbrante brillo de lucidez e ilusión. La lucidez madura de contar con experiencias interesantísimas, de una opinión propia y de una riquísima cultura. Y la ilusión del niño que salta de alegría cuando se le hace un regalo... y es que para ella las cosas más simples de la vida son un regalo. Lo mejor de todo es que comparte ¡y contagia! esta alegría vital.

Su blog está hecho de literatura, de libros en todas sus formas. Críticas literarias, artículos de opinión, noticias editoriales, curiosidades bibliófilas, y mi estimada Trivia. Una adivinanza pictórica a partir de un detalle de un cuadro, y el desbridar poco a poco la identidad del autor. ¡Una ocasión tan entretenida de recordar las clases de arte de la escuela y de aprender! Os animo a participar en la adivinanza de arte, nos faltan participantes, y cuanta más gente más divertido será.

Un petonet a Rayuela.
PD: ¡ya hay una nueva cuadro-adivinanza!

martes, 26 de agosto de 2008

El experimento.

Historia del queso.

Un ratón blanco de laboratorio es expuesto a aquello que es el motor de su vida: el queso. El ratoncillo no busca la justicia en el mundo, ni la igualdad entre ratones macho y ratonas hembra (y no porque sea machista), ni el amor entre los semejantes, ni otros valores de tal envergadura. No. El ratoncillo lo que busca es un queso que sacie su hambre, su necesidad de alimentación.

Bien. El ratón se encuentra ante el dilema: camino A y camino B. Él no lo sabe, pero el queso va a estar siempre al final del laberinto A. En los primeros intentos busca y rebusca por el camino A, y luego por el B, y de nuevo por el A... hasta que encuentra su queso. Y así varios días hasta que aprende que el camino A es el que le llevará a la consecución de su meta.

Un día, el malvado psicólogo de turno (es broma, queridos psicólogos), en su afán de explorar el comportamiento animal para luego transferirlo al humano, le cambia al ratón la ubicación del queso. El ratón, todo ofuscado y perplejo, no logra explicarse dónde narices, perdón, dónde hocicos se ha metido su queso. Así que, ni harto ni perezoso se pone a buscarlo: quiere satisfacer su necesidad, y hará lo que sea por conseguirlo. Busca y rebusca por los recovecos del laberinto A, y al no encontrar nada, sigue buscando hasta dar con el laberinto B, y en él busca y requetebusca hasta encontrar su preciado valor quesil.
El ratón blanco, ser inteligente donde los haya, no se quedó estancado preguntándose dónde está el queso, sino que prefirió modificar su conducta y seguir buscando hasta alcanzar el equilibrio metabólico.

Ahora bien. Yo me pregunto a mí misma. ¿Por que yo en ocasiones no logro ver que las cosas no tienen tan sólo una solución y me quedo muriéndome de hambre al final del laberinto A esperando que alguien me plante el queso delante de mis narices?

viernes, 15 de agosto de 2008

Margarita sonríe desde el negro de sus ojos y el rojo de su corazón.

La historia de Margarita nace con Ferípula, interesantísima mujer argentina, y la continuó Bolero, sensual fémina con las cosas muy claras y que las cuenta directamente tan cual las siente.

Acepto la invitación y continúo aquí con la historia de Margarita.


Imagen: "Despedida" de Álvaro Reja.


Margarita ya era feliz. Ahora sonreía cuando quería, lloraba cuando quería y bailaba sin parar. No le importaba que le mirasen, sólo SENTÍA y SENTÍA, y de esta forma se pasaba los días. 

Un día se comió una chocolatina y el pelo se le volvió azul.
Otro día se comió una azucena y comenzó a transpirar música jazz (se dice que desde entonces todos los que la rodean siguen con el pie, sin darse cuenta, el alegre compás de su música).
Otro día relamió el jugo de una naranja madura recién caída de su árbol y sus negros ojos empezaron a chisporrotear como bengalas de fiesta. 

Margarita era feliz y ni casarse quería. ¿Para qué?, se dijo a sí misma. ¡Nada más necesitaba!
Con tanto amor y tanto sexo (tres amantes tenía, ¡tres!), tanta música y tanta flor, Margarita un hijo engendró. ¡Qué alegría!, dijeron ella y sus tres amantes al unísono. Y en su vientre comenzaron a crecer flores de colores...

Margarita se echó un día el bebé al pecho, a la espalda la mochila, y se lanzó a volar sin miedo. Margarita y su bebé viajaron por el mundo, empapándose de todos los rincones y gentes, aprendiendo todos los colores del universo y todas las músicas. Margarita experimentó. Sintió. Vibró. Aprendió. VIVIÓ.

jueves, 14 de agosto de 2008

Yo memo, tu memes.

Mi primera vez.
Mi primer meme.
Antes que nada he tenido que averiguar cómo va esto... Me parece interesante, es un motivo más para pensar y escribir.

Este meme me lo propone Vantysch, y consiste en lo siguiente:
- Copiar las reglas (que son estas 3)
- Escribir 14 pequeñas cosas que me hacen feliz
- Seleccionar 6 blogs para que sigan con el meme y avisarles.

Me hace feliz...
1. El abrazo de mis padres.
2. Escuchar las "musicasettes" que grababa mi hermana cuando éramos pequeñas y escuchar nuestras voces cantando, hablando y jugando a "Radio Pepa"...
3. Girar la cabeza y encontrarme con el brillo de los ojos y con la sonrisa de mi pareja.
4. Decir una tontería absurda y reírme a carcajada limpia de mí misma.
5. Cantar en la ducha y por casa (aunque no sé si esto hace felices a los que me rodean).
6. Ir a recoger un un carrete de fotos a la tienda, sin recordar qué fotos había en el carrete. Luego las fotos son toda una sorpresa (soy una retro, y voy con 10 años de retraso a la era digital, ¿¡pasa algo!?).
7. Despertarme por la mañana y saber que no tengo que salir corriendo a hacer nada.
8. Compartir una risa descontrolada con cualquier persona.
9. Bailar música balcánica.
10. Comer queso, en todas sus formas.
11. Hacer una excursión y subir una montaña, aunque sea pequeñita.
12. Subir a una torre y ver la ciudad desde lo alto.
13. Dedicarle un tiempo a un libro para olerlo y tocarlo en el momento de comenzar a leerlo.
14. Saber que hay gente que me quiere.

Y me doy cuenta de que, POR SUERTE, me quedo corta y aún podría continuar la lista...


miércoles, 6 de agosto de 2008

Mi mano derecha.

Segunda edición del FdH (Festival del Hospital). Ahora soy yo la que tiene el pase VIP de entrada (y por suerte también salida) rápida.

Me gusta ser artista y cuando me pongo a hacer cosas me gusta hacerlas bien. Así que puestos a resbalar en el pasillo, pues lo hago estupendamente, cual patinadora artística entrenando para Pekin 2008. 
Lo primero que hay que hacer es fregar el suelo, a ser posible con un poco de jabón para desinfectar la superficie y posteriormente deslizarse mejor por ella.
Lo segundo es meterse al baño con intención de ducharse. Ya se sabe, el protocolo habitual de hacer pipí, quitarse el pantalón y las bragas, quitarse la camiseta, y lo más importante del desnudo integral, quedarse BIEN DESCALZA. 
Lo tercero es recordar de pronto que hay que ir a por una cosa en otra habitación y salir a por ella, y si es posible ir con prisa aunque no se tenga. Tanto más prometedor será.

Y ya está, lo demás ya viene solo: el pie derecho resbala por el lateral, la pierna izquierda se levanta intentando recuperar la ansiada verticalidad, los brazos aletean en el aire deseosos de volar y prolongar el tiempo de vuelo, el pie izquierdo encuentra el contacto en el suelo y resbala ágil por el otro lateral, se adelanta la mano derecha, ¡se adelanta la mano derecha!, ¡Dios mío, sí!, ¡va a llegar al suelo en primer lugar!, lo intenta la cabeza pero queda rezagada evitando el contacto con la pared del pasillo, la boca grita un potente AaaAAaaaAAAAAaaaAAAAAAAH animando al resto del cuerpo, ¡avanza la cadera derecha en un giro rápido para ganar tiempo! y... ATERRIZAJE CON ÉXITO: en primer lugar llega la mano derecha que carga todo el peso del cuerpo sobre la muñeca, la cadera derecha consigue un merecido segundo puesto con un golpe que promete un enorme moratón para todo el mes de agosto, y en último lugar, con un buen perder, el resto del cuerpo.
¡Victoria APLASTANTE para la mano derecha, que obtiene como medalla de oro una preciosa férula de yeso para quince días! "¡Bien, bien!"

Declaraciones de la mano derecha: "ha sido duro (la competición y el suelo) pero emocionante, además, siempre deseé tener una escayola en agosto".
Declaraciones de la cadera derecha: "soy fanática del color violáceo, así que estoy satisfecha con el resultado".
Declaraciones del pie izquierdo: "bueno... este éxito de la mano derecha sigue sin superar mi victoria de hace dos años. Aquello fue memorable. ¿Le importa si le cuento cómo fue?. Pues estábamos yo y el resto del cuerpo en un concierto cuando..."
El resto del cuerpo murmura: "no pasa nada, los últimos serán los primeros."

Sí, sí, hay para todos...

domingo, 3 de agosto de 2008

La elegancia del erizo.

SOY VÍCTIMA DEL DETALLE y esclava de la gramática. Mis sentidos tienden a concentrarse en los diminutos estímulos que le ofrece mi mundo, y me dejo llevar por el gran valor que estas menudencias en sí encierran o que particularmente para mí adquieren.
Disfruto oliendo los objetos y los espacios, me excitan las connotaciones lingüísticas (¿"desdoblar" se acerca más a dividir o a multiplicar?, ¿se puede desdoblar algo que previamente no se ha doblado?, ¿qué relación existe entre escribir, inscribir, adscribir, suscribir, describir, transcribir, proscribir y prescribir, circunscribir?...), me encanta encontrar valores ocultos en imágenes, sonidos, objetos miradas y palabras, me gusta mirar por el objetivo de mi cámara de fotos, dibujar figuras con el dedo sobre la piel, fotografiar el crecimiento de una flor y en general los movimientos lentos...
Puro narcisismo, el que me hace pensar que esto me hace diferente a otras personas, lo sé.

Este libro narra en forma de diario las observaciones de dos intelegentísimas mujeres: una niña de 12 años y la portera del mismo edificio. Solitarias pero espléndidas, las dos describen esas pequeñas cosas de vida que nos ayudan a encontrarle un sentido. 

Aquí empiezo a coser una COLCHA DE PATCHWORK, con estos retazos de "La elegancia del erizo", de Muriel Barbery. En bastantes aspectos me he identificado con el pensamiento de las protagonistas y además, por el momento en el que lo leí, me ayudó a comprender ciertas cosas de mi sentida rareza.

"Por una razón desconocida, soy hipersensible a todo lo disonante, como si tuviera una especie de oído absoluto para las notas desafinadas, para las contradicciones. [...] Y por consiguiente, no me reconozco en ninguna creencia, en ninguna de esas culturas familiares e incoherentes."

"Nunca vemos más allá de nuestras certezas y, lo que es más grave todavía, hemos renunciado a conocer a la gente, nos limitamos a conocernos a nosotros mismos sin reconocernos en esos espejos permanentes. Si nos diéramos cuenta, si tomáramos conciencia del hecho de que no hacemos sino mirarnos a nosotros mismos en el otro, que estamos solos en el desierto, enloqueceríamos. [...] Yo suplico al destino que me dé la oportunidad de ver más allá de mí misma y de conocer a la gente."

"¿Somos acaso civilizaciones tan carcomidas por el vacío que sólo vivimos en la angustia de la carencia? ¿Sólo disfrutamos de nuestros bienes o de nuestros sentidos cuando estamos seguros de que disfrutaremos más aún? Quizá los japoneses sepan que sólo se saborea un placer porque se sabe que es efímero y único y, más allá de ese saber, son capaces de construir con ello sus vidas."

"Todas esas búsquedas, todos esos mundos... ¿Podemos ser tan semejantes y vivir en universos tan distantes? ¿Es posible que compartamos un mismo frenesí, cuando sin embargo no somos del mismo suelo, ni de la misma sangre ni la misma ambición?"

"Pero si se teme el mañana es porque no se sabe construir el presente, y cuando no se sabe construir el presente, uno se dice a sí mismo que podrá hacerlo mañana y entonces ya está perdido porque el mañana siempre termina por convertirse en hoy, ¿lo entendéis?"

"Ay, ay, ay, me he dicho, ¿quiere esto decir que así es cómo uno tiene que vivir su vida? ¿Siempre en equilibrio entre la belleza y la muerte, el movimiento y la desaparición? Quizás estar vivo sea esto: perseguir instantes que mueren."


viernes, 1 de agosto de 2008

Triple sesión de cine.

Tres historias de amor para una tarde de viernes.

CONTRA LA PARED. Un amor casual e inusual. Transformador.
HANA-BI. Un amor que duele. Dramático y poético.
HIERRO 3. Un amor sin palabras. Existencial y vivencial.
Desde aquí saludo a todos los amantes.

martes, 29 de julio de 2008

Inteligencia emocional.

Leo el capítulo de Eduard Punset sobre las emociones en "El alma está en el cerebro".
¿Qué pasaría si en el colegio se aprendiera a desarrollar la inteligencia emocional, además de los contenidos académicos correspondientes? Realmente creo que nos ahorraríamos muchos problemas.

Inteligencia. Emociones. Psicología. Escuela. Aprendizaje.

Desde luego (creo que eso está claro) no me refiero a aplicar una psicología pedagógica (mejorar la enseñanza tomando como base fundamentos psicológico-sociales), ni tampoco a "tener un psicólogo" en el colegio. En el colegio donde cursé BUP y COU había un psicólogo (donde hice la EGB la figura del psicólogo ni existía). Su tarea fundamental era pasarnos test de inteligencia -por cierto, ¡que inutilidad conocer el CI!; si es demasiado alto te puede fastidiar la existencia porque se supone que debes hacer un montón de cosas y además todas bien y el nivel de exigencia externo es máximo, si es demasiado bajo puede ser muy frustrante, y si es normal, pues eso, es normal, mediocre, no hay más que comentar-. 
Además nuestro psicólogo también hacía orientación  profesional. Según su estudio personalizado a mí me recomendó estudiar Derecho; no sé por qué entonces terminé estudiando Terapia Ocupacional y más tarde Filología Alemana...
Por cierto, creo plenamente en la figura del Psicólogo en la escuela, pero considero que sus funciones son mucho más amplias de las que acabo de comentar.

La cuestión es que evitaríamos, o al menos mitigaríamos, grandes conflictos personales y sociales si desde nuestra infancia-juventud ya aprendiéramos a identificar y entender nuestros sentimientos, a canalizar correctamente nuestras pasiones, a tolerar fracasos y encajar éxitos; a escuchar al otro y a ponernos en su lugar, a aceptarnos a nosotros mismos.
Todo esto lo aprendemos más tarde, a base de experiencias (no hay otra forma), crisis personales y "palos". Somos autodidactas emocionales (y no nos quito mérito)... Pero las discusiones serían menos traumáticas, los malos entendidos y frustraciones menores, no canalizaríamos la energía en agresividad sino en creatividad, en reflexión o incluso en humor; habría mayor entendimiento, sabríamos escucharnos y converger en la solución de los conflictos.

Eso sí, los laboratorios de fármacos para calmar la mente, psiquiatras y psicoterapeutas tendrían menos trabajo.
Prefiero el cambio.

TODO SERÍA MÁS SENCILLO.

sábado, 26 de julio de 2008

I have the pussy...

En un "festival estival" decidimos comprarnos aquella camiseta (o t-shirt) que nunca nos pondríamos, por eso de romper nuestros moldes, o simplemente hacer una mini tontería.
Bueno, yo me compré esta, que significa "YO TENGO EL COÑO, ASÍ QUE YO PONGO LAS REGLAS". De hecho es mi única camiseta con texto.

Cuál fue mi sorpresa que cuando me la he puesto, ¡y sólo ha sido en 2 ocasiones!, ha causado una gran sensación y cantidad de opiniones y reacciones de todo tipo, cada cual más sorprendente para mí. Realmente, creo que merece un pseudoestudio sociológico, por lo que lo propongo como encuesta, y a largo plazo, para que n (muestra) sea igual al mayor número de personas posibles.

Si alguien tiene una opinión que no consta en la encuesta, la puede dejar como comentario aquí y ya  la añadiría.
Un saludo a todos,  y ¡participad!

I have the pussy...

De momento os dejo esta foto, pues estoy drogada con drogas recetadas por médicos, y me voy a acostar. Pero mañana os cuento una minihistoria sobre esta camiseta y propondré una interesante encuesta.

martes, 22 de julio de 2008

24 hour party people


A Ramón le han vuelto a poner la pulsera del mejor de los festivales del verano. No es el Fib ni el Summercase, es el FdH, ¡el FESTIVAL del HOSPITAL!

La densidad de pensamientos aumenta por momentos en la sala de espera de los acompañantes:
¿Qué va a pasar?
Espero que no sea muy grave.
¡A esperar!
Todo irá bien, estoy seguro.
¿Sandwich de atún o bolsa de patatas?
Un mensaje en un móvil. Curiosa melodía. ¿De qué será?
¿En qué están pensando las demás personas?
Me abuuurroooo...
9 - 7 - 3 - 8 - 5 - 4 - 1 - 6 - 2
...
...
...

Y entonces grita el altavoz de la sala: "¡Un acompañante de Ramón D., que pase a la puerta de observación!". Llego a él, nos miramos y sonreímos. Bien, nos hacemos a la idea.
"Lo arreglaremos con polvos de talco", nos dice el Doctor McGyver.

Mientras tanto una paciente descamisonada acecha tras el mostrador de la sala de observación. Le hace un guiño a Ramón y le pide con gestos un trocito del calamar a la romana que tiene para comer. Ramón ya está calculando la trayectoria parabólica del calamar (teniendo en cuenta el sobrepeso de la salsa de tomate) para hacérselo llegar sin que les vean las enfermeras.
Pero la mujer, que tiene los ojos desorbitados, se siente observada desde lejos y sale corriendo despavorida por la sala, con la cincha de sujeción colgándole del tobillo y perseguida por la médica de urgencias. El segurata, un tío con más aires de grandeza que de seguridad y con el pelo engominado hacia atrás, hace unos dribblings y termina abordando a la mujer por el frente. "¡A la cama le he dicho!".
Poco después, el segurata comienza a discutir en el pasillo con un conductor de ambulancias sobre la importancia del color rojo y por qué Najwa Nimri tiene siempre la misma cara. Una cosa lleva a la otra, miradas encendidas, subidas de tono. "¡Yo a este tío lo mato!" grita encolerizado el hombre-que-vela-por-la-seguridad-de-todos.

¡Brrrrr...! ¡Qué escalofríos me entran al oírle!
Como dice Ramón, la locura anda suelta.

lunes, 21 de julio de 2008

Yo y mi llama, pues llama se llama...

Todos recordamos a la LLAMA, prima hermana del camello, que tiene su hábitat natural en regiones de América del Sur como Bolivia y Perú.

Bien, pues esta señal de tráfico nos advierte de la proximidad de dicho camélido en... ¡ALEMANIA! Concretamente en los frondosos bosques que circundan el monasterio cisterciense Kloster Eberbach en Eltville (en el Land de Hessen).
¡O bien estas llamas están adaptadas al clima húmedo de Alemania o realmente querían avisarnos del paso de animales en libertad y se les habían acabado las señales con el ciervo saltando!

Una curiosidad cinéfila: en los interiores de dicho monasterio se rodaron la mayoría de las escenas de interiores de la película "EL NOMBRE DE LA ROSA" (biblioteca, iglesia...), y verlos en vivo es bastante impresionante. Es una excursión que recomiendo, especialmente en otoño para recolectar castañas caídas de los árboles y luego recogerse en casa a ver la película mientras te comes las castañas asadas. ¡De cine! 

martes, 15 de julio de 2008

Panticosa. Pirineo aragonés.

POR ALGO SOY CAPRICORNIO... y es que la cabra tira al monte. Increíble es la sensación de dejarse atrapar por la montaña.
De nuevo otra de mis rutas, esta vez en el Pirineo Aragonés, y en compañía de la chatina. Nuestra meta: el Ibón de Arnales. Con la ilusión de descubrir lo desconocido, iniciamos nuestra ruta desde el "balneario" (por no llamarlo "solar en vías de construcción masiva") de Panticosa.

Tranquilas, serenas, vamos haciendo frente a nuestro ascenso. No es cansado. Cierto es que notamos el sudor empapando nuestra camiseta y a veces nos falta el aliento (nos damos cuenta de cuán urbanitas somos), cuando la cuesta es empinada y llevamos la mochila. Pero no, NO es cansado. Y es que nuestro impulso es seguir siempre adelante; la montaña nos atrae como un imán y la meta es demasiado seductora. Cumplimos una pequeña etapa y ya vemos dónde acaba la siguiente: ¡vamos a por ella! Y así cumplimos otra etapa, y otra y otra.

Primero el ascenso por las rocas, una ladera de rocas blancas desprendidas de la montaña como pieles muertas, bordeada por un sendero que tan sólo se deja intuir gracias a las pisadas hincadas por otros exploradores.

Luego el bosque tupido, que es todo verdes, marrones y amarillos. ¡Y también es todo agua!
Hay un curioso microclima de humedad transpirada por los árboles y emanada por los
riachuelos que ocupan el sendero, hecho por mano o pie humanos, como reclamando su territorio. La Madre Natura, reticente aunque amable, nos cede su cuerpo para que podamos trepar por él. Rocas que son escalones y raíces kilométricas de árboles que están y de otros que no están, son peldaños y asas.

Un claro. Dejamos el bosque, se ha hecho la luz. Pradera verde salpicada por rocas que, en una transición como en un cuadro de Escher, se torna en roca salpicada de verde. La pradera es nuestra encrucijada, la sempiterna dicotomía: ¿qué camino tomar, el de la izquierda o el de la derecha? Hasta ahora nos guiábamos por los hitos del genial señor del refugio verde quenos indicó la derecha; pero en el cruce reconsideramos los consejos del señor-con-perro-blanco, montañero por naturaleza (estas cosas se notan en la mirada que mostraba mientras nos hablaba de los paisajes que nos esperaban ahí arriba), el cual nos aconsejó a la izquierda.

Haciendo caso al señor-con-perro-blanco y a nuestra intuición, tomamos el camino zurdo, que en realidad es el río. Un agua que no deja de fluir, que ya en lo más escarpado, en lo más alto, cae con fuerza para volverse a esconder enseguida. ¿Cómo puede un monte rocoso sandrar ríos de agua helada? Si eso no es un milagro divino, no lo entiendo. Luego resurge el río con nuevo poder mágico y rugido de león de entre los gigantescos bloques de la pradera... y continúa su ciclo vital. Es el inicio de todo. El origen de un ciclo eterno.

Y un momento así hay que disfrutarlo. Una pausa a la sombra de una gran roca que descansa inmóvil desde hace siglos sobre el verde. Pasan las nubes y pasa el agua. Pasa otro senderista. Y pasa un ave surcando el cielo. Pasa una hormiga. Pasa el tiempo, que aquí realmente no existe. Pasan nuestros pensamientos. Y nosotras nos dejamos pasar...
Luego otro ascenso. Y otro. Realmente no hay meta, la meta es el camino. Como la paz.
Pero el imán de la montaña sigue activo y nos atrapa con fuerza incontrolada.
- "¿Subimos un poco más?".
- "¡Sí claro!". Respondo casi esquizofrénica.
Y así llegamos al primer lago, el pequeño. Y después de otro ascenso, ahora sí el último,
llegamos a los dos ibones mayores. Se nos llena la retina y el corazón. ¡Qué sensación de alegría! Agua límpida, pura, casi intacta, que combina todos los colores porque es reflejo del cielo y del mundo que en él se miran. No es el ibón de Arnales, pero es que eso no importa, porque este lago son todos.
El paisaje es bellísimo. Cielo, Tierra, Aira, Agua y nuestro Fuego. La confluencia de los elementos es posible. 


Alegres nos dejamos caer, livianas por el efecto de la gravedad, liberadas del imán de la montaña (¿qué parte de nosotras es de hierro?).
LO GENIAL ES SABER QUE EL PARAÍSO ESTÁ TAN CERCA.

domingo, 13 de julio de 2008

La tradición es la ilusión de la permanencia

La tradición es la ilusión de la permanencia.
Una noche más en ESTADO DE BUENA ESPERANZA. ¡Ni me lo creo!
Despedida de Cris y de Ives que marchan a Berlin (Berlin, Berlin! Die schöne Stadt!) y yo muriéndome de ganas de estar en su pellejo, y recordando mis grandes y pequeños momentos en la gran ciudad alemana que, dicho sea de paso, es la ciudad menos alemana que conozco.
El amago de huracán de la Malva-rosa nos hizo cambiar de planes, pero en la alternativa y la sorpresa está el gusto, y por muy obsesiva-compulsiva que sea la menda-lerenda me encanta la idea: terraza, Woody Allen, alemán, politiqueo, manías y bocata de formatge i pernil.
Y luego a bailar a ritmo de R&B hasta la madrugada.
La noche perfecta.
Planteamientos.
Cambios. ¿Deseados, no deseados? En cualquier caso DECISIONES que llevan a cambios.

Me dejaré sorprender, ni yo misma sé por dónde voy, así que con ir capeando el temporal me doy por satisfecha.

sábado, 12 de julio de 2008

Panticosa



Alzheimer

Había olvidado lo que es reír.
Había olvidado lo que es compartir una cerveza y olvidarse de uno mismo para pensar en el nosotros.
Había olvidado lo que es mirarse a los ojos y entender lo que te están transmitiendo.
Había olvidado lo que es hablar y ser consciente de que lo que dices es importante para alguien.
Había olvidado lo que es hablar con una niña de cinco años y entenderse.
Había olvidado lo que es que te pidan opinión y poder darla.
Había olvidado lo que es sentirse segura como mujer y con ideas (más o menos) claras.
Había olvidado lo que es sentir miedo y al mismo tiempo poder hacer frente a la tempestad.
Había olvidado lo que es mirarse a una misma, no entenderse, y perdonarse.
Había olvidado lo importante que es el amor de la familia y de los amigos.
Había olvidado lo que es reírse de un recuerdo y de un sinsentido.
Había olvidado lo que es hacer un chiste de humor negro y otro rosa y compartir una carcajada limpia.
Había olvidado lo que es la telepatía con una amiga.
Había olvidado lo que es sentir ganas de algo y disfrutar ya tan sólo con la imaginación de estar haciéndolo.
Había olvidado...

HOY HE SIDO CAPAZ DE RECORDAR TODO ESTO.
Parece increíble, ¿verdad? (que uno llegue a olvidarlo, quiero decir).

Qué lástima que tenga Alzheimer...

Qué bien que alguien me ayudará a seguir recordando.

jueves, 10 de julio de 2008

Hoy inicio esta bitácora, como digo, buscando algo (aunque no sé muy bien qué, por lo que la búsqueda puede ser bastante infructuosa si no encuentro nada, o bien gratificante, ya que cualquier cosa que encuentre será bienvenida), y con la esperanza de encontrarme a mí misma.
Lo normal es morir en el intento, lo sé, pero me parece una tarea aunque ardua, muy constructiva.

Cada día que nos levantamos nos construimos a nosotros mismos ante el espejo, ante nosotros y ante los demás, que al mismo tiempo son nuestros espejos... ¡pues estoy harta de construir fachadas de no se qué para no se quién!

¡Explotó la burbuja inmobiliaria, y yo con ella! 
Basta de construir, ¡viva la DECONSTRUCCIÓN!